Tournoi #1 CO#3

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Voilà bien longtemps que le Bistro Mundo n’avait pas accueilli autant de monde. Cette effervescence, Matryona s’en était imprégnée de tout son saoul avant de devoir confier la gérance à Farasha. Plus par obligation que par plaisir d’ailleurs, puisqu’il est rare de la voir déléguer une tâche qu’elle considère comme vitale dans le bon déroulement de son plan obscur.

Mais on ne se soustrait pas à l’appel du Mâle Alpha. Un chef de meute commande, le reste se contente d’obéir aveuglément. Parfois il est nécessaire de faire ses preuves, de défiler aux yeux de tous sous les cors de guerre afin de démontrer que la faction repose toujours sur des bases solides. L’araignée jamais n’avait voulu de ce titre d’Espada, pas plus que des responsabilités qui en découlent.

A mesure que ses pas la traînent inlassablement vers les tribunes de l’arène construite visiblement pour y organiser des tournois, son esprit s’évade. Pourquoi diable s’embêter de la sorte dans des formalités dérisoires ? Un chasseur doit abattre sa proie, ce n’est qu’ainsi qu’elle renforce sa nature. Extirpée des ombres, elle rampe sous la lueur blafarde de la lune et la maudit en silence alors que déjà le public s’installe dans les gradins.

Sa cible l’attend, vaniteuse, un obstacle qui se dessine sur l’horizon de sa tranquillité. Après quelques secondes son visage lui revient, vaguement. Peu importe les intentions de sa proie ou l’issue de ce duel, ses aspirations se tournaient ailleurs. Ce n’est pas aujourd’hui qu’elle risquera sa vie dans le but de satisfaire l’orgueil des puissants.

- Cette odeur de cendres m’est familière.

Cecilia s’offusque en remuant le museau, plaintive. Aussitôt suivie de sa cadette Lola qui ne perd pas une occasion d’affirmer ses craintes.

- Si on commence à frapper la clientèle, ce n’est clairement pas bon pour les affaires, ça non !

- En attendant déjà ce s’ra pas la première fois et puis on en perdra beaucoup plus si on gaspille notre temps à jacasser. Donnons du spectacle à tous ces guignols, qu’on en finisse !

Pour une fois la fougue colérique de Vinny s’accordait parfaitement avec les pensées de sa Mère. Il ne demanda pas son reste pour déployer ses ailes chétives de diablotin avant d’embrasser les cieux. L’Alpha lui, reste pensif et silencieux, contemplant les courbes de celle qui allait bientôt subir malgré elle les foudres de la désillusion. On ne dérange jamais un prédateur sans en payer le prix.

Dans un soupir significatif Matryona retire délicatement son jingasa et le dépose avec soin sur le bord de l’arène puis, dans un sifflotement mélodieux entame une danse lassive. De part et d’autre de son torse se déploient progressivement deux nouvelles paires de bras qu’elle étire comme si elle venait tout juste de sortir d’un long sommeil. Quelques craquements secs suivis d’un claquement mécanique avant qu’elle ne se tourne finalement vers la jeune femme immobile au loin. Ses mains factices se posent une à une sur les différentes gardes ornant sa taille.

Bras croisés sous sa poitrine mise à nu elle attend, lames au clair, que le spectacle commence.

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Ce qui définit le chasseur n’est pas sa faculté à abattre sa cible avec aisance, ni même d’en accumuler suffisamment pour se pavaner devant une audience muette d’admiration. Non. L’esprit de la chasse repose essentiellement sur l’attente. En cela, Matryona est encore à ce jour une experte en la matière.

Combien d’années à se tapir dans l’ombre, de siècles passés sous terre où le gibier insouciant déambulait agonisant sous son regard impassible sans avoir aucunement conscience du funeste destin qui l’attendait là, à peine voilé par une mer d’ossements ? Ici cependant elle n’agissait pas de son propre chef, et le silence pesant de la mort omniprésente laissait place à un brouhaha oppressant.

Pas le genre de spectacles qu’elle aime offrir, c’est pourquoi lorsque son opposante s’embrasa littéralement sous les clameurs du public l’araignée de montra aucun signe visible d’attention. Elle reste plantée sur ses appuis, imperturbable, les bras croisés, tandis que déjà au loin un soleil de pacotille naît entre les mains de la créature ailée.

- Impie, comme si cette étoile faiblarde pouvait s’opposer à la constellation de notre Foi. Consternant.

Comme son frère plus tôt Cecilia décolle en ligne droite au-dessus de la foule d’un battement vif. Ses yeux cousus ne perçoivent rien de plus que l’essence spirituelle des flammes qui se densifient plus bas et de l’air qui s’embrase. Elle écarte les bras, petite croix surplombant la plèbe incroyante et génère dès lors une colonne lumineuse dense qui s’écrase à la manière d’un pilier de quartz sur l’arène.

A cet instant précis le projectile fuse. Toujours immobile la Tercera arque un sourcil. D’innombrables filins de soie spirituels surgissent de toute part, composent une maigre toile qui lui obstrue la vue un instant. S’en suit un flash accompagné du bruit sourd de l’incendie ravageant ses flancs inatteignables. Ne reste qu’un voile de fumée dense, happé par le vent nocturne et enfin, le silence relatif des spectateurs.

Un sourire subtil ébrèche le masque de poupée, ses yeux prennent une teinte rouge sang. Pour redevenir aussi blancs et neutres que le sable du Yermo, la seconde suivante.

- Pouah, c’te blague ! Ça cherche à provoquer mais ça y met même pas les formes ! On va rendre l’échange un poil plus explosif !

Vinny gonfle les joues de colère, s’immole à son tour. Il virevolte tel un astre vagabond dans le ciel noir puis, dans un plongeon qu’on lui connaît bien se jette sans détour au contact de sa proie. La force soulevée par l’explosion est plus que négligeable toutefois, elle suffira amplement à mettre les deux adversaires sur un pied d’égalité. Attiser les flammes de la victoire, tel était son but. Ni plus ni moins.

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De toute évidence son impassibilité volontaire toucha la petite créature ailée au vif, comme convenu, puisque cette dernière déploya aussitôt l’attaque dissipée toute l’envergure de sa puissance. S’accordant même l’usage d’un verbe enfiévré, ce qui ne manqua pas de faire sourire la prédatrice. On pouvait le dire clairement, la proie venait ainsi de tomber malgré elle dans la toile de son piège tendu plus tôt. Le véritable spectacle allait enfin pouvoir commencer.

Enorgueillie par sa forme nouvelle, que beaucoup qualifiaient à tort d’ultime, l’oiseau de feu se gonfle prête à exploser sous la pression de son arrogance avant de fondre sur l’objet de sa convoitise, toutes serres dehors. Le choc est rude, mais loin d’être inattendu.

Deux bras viennent se dresser en croix devant la violence de l’impact qui non content de faire glisser Matryona en arrière la laisse cordialement se faire caresser par les flammes vengeresses pénétrant partiellement la barrière étincelante. Cette douleur si subtile lui rappelle une ancienne tragédie vieille d’un demi millénaire. En ces temps révolus l’araignée ne pouvait guère répondre autrement que par la fuite dans l’incendie qui ravagea son antre immaculé. Mais aujourd’hui, elle ne joue plus avec les mêmes cartes.

Profitant de l’étreinte forcée elle dévoile enfin l’entièreté de son regard aux multiples facettes. Toutes s’ouvrent dans une neutralité déconcertante pour se planter dans les yeux de sa proie. L’ivoire laisse place au mauve alors qu’une voix monocorde imprègne l’esprit de l’oiseau. Plusieurs craquements singuliers l’accompagnent.

- Nourris-moi de cette flamme désinvolte qui t’anime. Laisse-les croire que tu en maîtrise la nature. Indomptable est le soleil, seulement lui. Tu failliras.

Subitement le phénix se voit repoussé, tenu fermement par une paire de bras qui s’allongent jusqu’à creuser une distance raisonnable. Deux autres rengainent leur sabre et se tendent, paumes ouvertes. Par un procédé similaire chacun des dix doigts jaillit tel un serpent d’acier vers le spécimen choisi. Leur course est hasardeuse, bien que d’une rapidité inquiétante. Certains plongent dans le sol, d’autres s’envolent, mais tous finissent par fondre à l’unisson de tous cotés et convergent vers un unique point. L’emprise se relâche dans l’attente de voir par quelle danse le volatile se dégagera.

Une manière aussi d’anticiper un retour, la chose sembla aimer les embrassades. Afin de pimenter un temps soit peu l’échange et prendre son adversaire au mot, Matryona se décide à concrétiser la notion de don de soi. Après un instant d’inconfort visible, sa tête est prise de soubresauts. Sa mâchoire de poupée se disloque très largement, la bouche béante s’ouvre sur un puits de ténèbres avant qu’une main y plonge et en sorte ce qui ressemble curieusement à une sorte de dé aux dimensions inhabituelles.

Elle l’observe un instant, retrouve un visage approximativement humain, se pare de son plus beau sourire et, dans un geste élégant jette l’objet de la taille de sa tête en direction du nœud de lames au centre duquel doit se trouver l’insolente.

- Rien ne va plus.

Une part de soi en guise de réponse. Explosive, encore une fois.

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C’est à se demander si cet apport incendiaire ne produit pas l’effet inverse, après tout le feu alimente le feu. Peu importe, si cela leur permet de s’amuser plus longtemps. Avec davantage d’ardeur, ose-t-elle penser.

Ses bras retrouvant leur place et forme initiale Matryona observe par-delà le voile de fumée. Comme elle s’y attendait la torche aviaire éclaire toujours l’assemblée sans vouloir perdre ne serait-ce qu’une parcelle de sa fougue. Cette fois pourtant son bec ne se perd pas dans des remarques futiles. La réponse doit être à sa convenance.

Ses ailes se déploient de plus belle, et un cœur de lave ne tarde pas à absorber l’attention de la plèbe. L’araignée, elle, pousse un long soupir dépité.

- Tout cela est d’un ennui mortel. Crois-tu qu’elle finira par s’éteindre toute seule ?

Lola se frotte les orbites, là où sa Mère se contente de lui répondre par une œillade compatissante et un haussement d’épaules. La riposte est prévisible, elle n’attend donc pas que le projectile fuse avant de lever ses deux paires de bras en guise de protection rudimentaire. Les derniers viennent cueillir un des filins situés sur sa nuque pour le rompre. Vinny, qui peine à revenir se sent soudainement tiré. S’engage une danse de lames, une cérémonie singulière tournoyante visant à accueillir l’orbe.

La seconde suivante un soleil miniature s’écrase pour la seconde fois contre le pilier de lumière. Son souffle embrase et englobe la troupe dans son ensemble. La caresse, plus brutale que la précédente, arrache un rictus de douleur à peine perceptible. Difficile d’extérioriser, sans émotions.

Les sabres tournoyants se gorgent d’une partie de l’énergie déversée et dans un ultime geste en croix propulsent ce qu’ils ont pu emmagasiner en direction de l’insolente. Gorgés également de sa propre essence corrosive, la manœuvre vise davantage à souiller son empreinte spirituelle. Après quoi les défenses tombent le long de son corps. Fumantes, craquelées, mais dans un état loin des préoccupations de sa propriétaire qui termine de ramener l’angelot. Le pauvre se fait attraper, du pouce et de l’index, jusqu’à ce que les deux regards se rencontrent.

- C’est pas plutôt elle, que tu devrais chopper par la peau du cou ? Peuh, quelle perte de temps…

L’Arrancar lui adresse un sourire maternel puis, dans un craquement familier sa mâchoire se déboite pour mieux le dévorer. La colonne protectrice prend l’espace d’une seconde une teinte sanguinolente, la fine carapace retrouve par endroit l’aspect de la porcelaine. Il reste bon nombre de stigmates pourtant, la chaleur se fait moins intense.

Peut-être que Lola visait juste. Peut-être que le volatile finirait par se consumer sans son aide. Il est apparu évident que la frustration décuplait sa rage et sa puissance, alors dans ce cas il suffit simplement d’attendre encore un peu. Pourquoi pas même, lui donner un petit coup de main.

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L’air devient nauséabond, il empeste le roussi. Comme pour accompagner sa gêne olfactive Matryona se laisser aller à un renvoi guttural accompagné du spasme qui précède une régurgitation. Ce n’est pourtant pas le contenu de son estomac qu’elle éjecte mais un œuf de taille singulière, lequel s’écrase immédiatement au sol pour en dévoiler le contenu. Vinny s’extirpe des débris de soie, et peste comme à son habitude sur la cruauté du monde avant de s’envoler péniblement.

Le regard multiple de l’araignée regagne alors toute l’attention nécessaire et se plante vers l’autre bout de l’arène. Une douleur sourde chemine au plus profond du corps meurtri par les flammes, mais pour autant sa volonté ne fléchit pas. Des mots résonnent comme une litanie : le chasseur jamais ne s’impatiente, il doit attendre le bon moment pour frapper. En plus d’un millénaire jamais sa survie ne fut remportée par la force brute. Cela ne changerait pas aujourd’hui.

La tempête ardente s’intensifie. Cette fois ce sera probablement la dernière, et la plus rude à encaisser. Il paraît hautement improbable de pouvoir sacrifier autant d’énergie sans en payer le prix, d’un coté comme de l’autre. Quant à savoir qui de la prédatrice ou de sa proie en sortira victorieuse, rien n’est moins sûr.

- Encore un peu de patience. La muraille peut encore tenir, ayez confiance.

Un nouveau jour se lève. Avec lui, un air de déjà-vu. Solide sur ses appuis Matryona relève péniblement ses bras et répète inlassablement cette pose insolente qui doit certainement agacer sa rivale. Elle accuse une énième fois le coup, sent le souffle arracher par endroits le mortier de sa défense qu’elle imagine suffisante pour ne pas avoir à flancher complètement.

Ses pieds glissent, elle n’est plus très loin du bord. Le flash l’aveugle un temps puis tout reprend forme, exception faite du masque impassible qui ici se tord dans une grimace silencieuse. De part et d’autre de son torse fumant elle constate avec amusement que la carapace de porcelaine a souffert. Elle est constellée de fissures et de brèches desquelles ne ressortent que le vide abyssal, comme si sous cette peau souillée par la suie ne se cachait rien d’autre que les ténèbres qui habitent son âme.

Elle se redresse, tente de garder la tête haute. Ses quatre bras fumants pendent le long du corps, inertes. Elle tend une paume tendue vers le ciel, et Damian s’y pose aussitôt. Les deux savent. Ils comprennent. Aux grands mots, les grands moyens. Mère et fils s’échangent un sourire entendu, avant que la progéniture comme son frère avant lui ne se fasse dévorer.

Un soubresaut l’électrise, la barrière redouble d’intensité tandis que dans un concert de craquement l’Arrancar voit sa chrysalide refermer les trous çà et là. Elle prend, enfin, une pose plus agressive qu’auparavant. Ses six pattes déployées, prêtes à arracher les ailes de la petite mouche de feu, elle braque l’intégralité de ses yeux teintés d’une couleur mauve éclatante à l’horizon.

Une voix moqueuse s’insinue dans le crâne de l’adversaire, jouant au passage avec ses dernières forces mentales.

- Inutile de te débattre, ce petit jeu sera bientôt terminé. Il faut parfois accepter son sort, lorsqu’on est prise dans la toile.

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Son regard se délave tandis que la mâchoire se désarticule à nouveau pour éjecter sans qu’elle y porte la moindre attention un deuxième œuf qui va, comme le précédent, s’écraser au sol. Damian s’en extirpe avec peine, et se met à grimper le long de la robe cramoisie de sa mère. Laquelle observe toujours sa proie, la fixe dans l’attente d’une énième salve.

Matryona sait au plus profond de son âme faite de ténèbres que la lueur qui l’aveugle au loin commence à s’affaiblir. Son heure approche, c’est l’instinct du prédateur millénaire qui le lui murmure. Plus qu’un ultime assaut, et elle sera à sa merci. Même ses mots deviennent moins corrosifs. La raison finirait-elle par prendre le dessus sur sa fougue ? Le doute persiste.

L’araignée reste muette, et ne répond que par un sourire carnassier. Ses bras viennent cueillir les gardes qui sont à sa taille, puis les tire de leur fourreau une à une. Ses intentions sont claires désormais. Son dédain ne l’atteint pas. Ses flammes ne la feront pas plier. Une promesse reste une promesse, la chandelle finira par s’éteindre d’elle-même.

Tous peuvent la voir vaciller, fondre, et accumuler ses dernières forces dans une ultime salve brûlante. A croire qu’elle ne sait rien faire d’autre. Ou qu’elle a bien trop peur de se rapprocher. Se serait-elle rendue compte de la robustesse du mur qu’elle tente vainement d’ébrécher ? Rien n’est moins sûr.

La lance de feu sans surprise aucune fuse de l’autre coté de l’arène. Une salve, plus précisément, qui s’abat inlassablement. Son souffle s’engouffre partout, manque de les étouffer derrière la maigre défense constituée de ses bras. La barrière se brise mais se reforme aussitôt, trop tard. Dans un geste amusé Matryona en profite. Lola bondit de ses épaules et se rue sur l’oiseau de feu. Dans une dans tournoyante elle se met à la tourmenter de ses pleurs et de ses gémissements. Le premier pas vers une riposte, ou une manière de se moquer des assauts.

- Le jeu n’en vaut pas la chandelle, souffle cette flamme avant qu’elle ne te consume de l’intérieur. Personne ne chantera ta perte, alors abandonne.

Une fois la fumée dissipée, la Tercera en sursis attrape de nouveau Damian qui finit de se hisser jusqu’à ses mains libres et accepte le jugement rendu auparavant. Il se glisse de lui-même dans son gosier, et lui redonne la forcé nécessaire. Son aura se gonfle de mauve, tout comme ses yeux qu’elle ne termine pas de braquer sur l’autre. Leur mutisme est navrant, mais calculé. Les pôles doivent s’inverser.

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L’odeur de cendres se fait de plus en plus présente, elle en devient presque insupportable. Un énième œuf s’écrase au sol, ultime mépris de la Mère pour son adversaire qui montre clairement des signes de faiblesse. Matryona pourtant ne peut guère se vanter d’en sortir indemne, bien au contraire.

Son corps de porcelaine habituellement immaculé se pare désormais d’une robe de suie fracturée en de multiples endroits. Sa respiration est lourde, rauque, ses émotions les plus bestiales sont presque mises à nu. Mais elle n’y succombera pas. Pas ici, pas cette fois.

L’échine courbée elle se ressaisit, fixe le sol un instant avant de relever son regard vide vers l’oiseau de feu qui prépare ce qu’elle imagine être son chant du cygne. Ses multiples bras se dressent à la manière de griffes acérées en guise de provocation. Dans d’autres circonstances, elle se serait volontiers jetée à corps perdu sur sa proie pour lui trancher la tête mais les paroles de Lola résonnent encore dans son esprit. On ne tue pas la clientèle, c’est mauvais pour les affaires.

Aussi lorsque la salve ardente censée représenter le point final de leur échange pathétique fuse dans sa direction, elle ne se laisse pas décourager. Elle fait naître entre ses mains une toile aux allures de bouclier qu'elle brandit en même temps que ses autres bras armés, contre les soleils jumeaux venant s'écraser. Le souffle du big bang termine de briser la barrière de lumière, et vient lécher ses flancs exposés sans qu’elle ne montre un seul instant la douleur qui en découle. Elle ne lui offrira pas ce spectacle. Elle ne le mérite pas.

Suite à cela Cecilia redescend lentement puis se pose sur ses épaules endolories. La carapace de ses bras factices se désagrège avant de reprendre leur forme et position initiale. Lovés en nœuds de pudeur le long des courbes de son torse aux formes généreuses. Ses yeux de prédatrice se ferment face au spectacle de la torche aviaire qui finit par s’éteindre d’elle-même, comme convenu. Un sourire marque le visage de la poupée.

Elle s’approche du corps fumant au sol, sort un étrange coupon de sa doublure qu’elle pose nonchalamment au niveau de sa tête e tourne aussitôt les talons.

- La prochaine tournée sera pour moi.

Avant de quitter l’arène vers un repos salvateur, Matryona fait une halte afin de ramasser son jingasa qu’elle visse machinalement sur son crâne. Aucune attention portée à son public, aucune compassion pour sa victime, aucun respect pour les organisateurs de cette mascarade. L’heure n’est pas à la réjouissance primitive, mais à la méditation. A l’horizon se dessine déjà la suite de son épopée solitaire vengeresse. Tout finit par se payer, à crédit s’il le faut.

Fin du Combat